Chapitre 3

Jules

— Dis-moi que ce n’est pas vrai, Jules. Dis-moi que ce n’est pas toi.

Ce dossier sur sa table… Le cliché qui m’arrache la rétine, fait déborder mon âme de cette culpabilité mortelle. Le puzzle s’assemble mal, trop d’inconnues m’empêchent de tout saisir… ça et le choc qui m’a coupé les jambes. Je déglutis, rattrapé par la désolation que j’avais mis tellement d’efforts à ensevelir loin, très loin dans ma tête… certains jours, je commençais même à croire que je pourrai l’oublier… peut-être.

Impossible.

L’horreur qui trahit les prunelles brun doré de mon interlocutrice n’est qu’un coup de poignard supplémentaire dans le trou béant qu’abrite ma poitrine. 

— Je voulais te parler de ça…

Je dois me ressaisir, j’ai besoin de lui expliquer. 

Je me tourne vers elle et l’air hébété qu’elle m’offre intensifie les remords qui me bouffent.

— Ambre…

Par réflexe, je pose ma main sur sa cuisse pour la rassurer, mais c’est tout l’inverse qui se produit, elle recule de son côté du canapé, entoure ses genoux comme si elle cherchait à se protéger de moi.

— Hey…

— Heu, vous voulez que je vous laisse ? demande Margaux, mal à l’aise.

— Oui, s’il te plaît…

— Non ! intervient Ambre presque en criant.

— Heu… OK, répond son amie. 

Elle s’installe sur un fauteuil, sur ma droite.

Je n’arrive pas à détacher mon regard des yeux larmoyants de celle qui, hier encore, m’a ramené un peu plus à la vie. Hier et tous les jours d’avant. Depuis que son allure de fée perdue dans ses rêves de monde meilleur s’est entrechoquée avec la prison morose et terne dans laquelle je me réfugie depuis ce drame.

— Tu…. Tu as peur de moi ?

Ma voix tremble. Tout, mais pas ça. Pas cette trouille dans ses iris innocents. Pas à mon égard, putain. Je me déteste davantage. 

Elle resserre ses bras et recule ses pieds, comme pour instaurer encore plus de distance entre nous. Sa crainte m’achève. 

— Pourquoi y’a ton nom sur cette liste ?

C’est tout ce qui sort de sa bouche après un trop long silence.

Elle désigne du menton le dossier ouvert. Je ne veux pas regarder ces clichés. Mon estomac vrille déjà. Qui pourrait observer ces instants de tristesse absolue sans faillir ? Surtout quand il s’agit d’une personne qu’on appréciait. Je me contente de retourner toutes les photos, même si mes yeux capturent malgré moi des détails d’une morbidité terrible. Je trouve cette fameuse liste manuscrite. Plusieurs noms y figurent. Six pour être exact. Chloé Batellier, Nathan Loret, Melissa Gonthier, Harmonie Pleiss, Jules Duval, Arthur Morin. Je connais tous ces gens… parce que nous avons tous été mêlés à cette affaire sordide. 

— Les étudiants que la police a suspectés, avoué-je à demi-mot, terrifiée à l’idée de la perdre.

— Suspectés de quoi ?

— De harcèlement.

Le couperet tombe. J’ai l’impression qu’une part d’elle fuit dans un monde dans lequel je ne serai jamais plus invité.

Elle déglutit, puis tente de se concentrer à nouveau, pleine d’hésitation et de peur.

— Et c’était vrai ?

J’aimerais hurler que “oui” et qu’on reprenne tout comme avant. Mais ce n’est pas si simple. Ce serait faux, en partie. Je n’ai peut-être pas tenu le couteau, mais j’ai fait partie de ceux, qui n’ont pas agi pour la sauver. 

— Qu’elle s’est faite harcelée ? Oui. Mai cette liste… non.

Un rire âcre s’échappe de ses lèvres. Ambre essuie une larme d’un geste trop rapide, fier, plein de colère. Elle m’est toute adressée.

— Qu’est-ce que ça veut dire exactement ? me crache-t-elle au visage.
Le dégoût qui émane de son ton me tue.
— Je ne pensais pas qu’elle… en viendrait à…

— …à se suicider, conclut amèrement Ambre.

Alors elle retourne le cliché face à moi et je suis forcé de détourner les yeux. La bile me remonte dans la gorge. Je baisse la tête et tente de retenir mes sanglots.

— Elise Mayol, siffle la jolie brune, ulcérée en face de moi.

Et puis elle me montre des articles de presse. Je les connais déjà tous. Mes parents avaient contacté ces revues pour un démenti.

— « Poussée à la mort par ses camarades », « Élèves tueurs », « Scandale mortel à l’Académie Orphée »…

Son index appuie chaque morceau de texte, inquisiteur. Elle me fixe, comme pour me confronter à cette réalité que j’ai tenté de fuir durant des mois. Le retour sur terre me fait l’effet d’un Enfer qui se déchaîne. 

Je l’ai mérité.

— Pourquoi la police vous a-t-elle interrogé ?

— C’est la procédure légale, ses parents ont demandé une enquête, suite à de forts soupçons concernant son harcèlement.

Ambre n’est plus elle-même, je la sens dépassée, atterrée, menée par sa quête de vérité, parce que cette histoire remue bien plus en elle qu’en n’importe qui d’autre. J’imagine que le sort d’Elise… fait renaître en elles des ombres qu’elle a longtemps essayé de dissuader pour sa propre vie. Et pour ça aussi, je me hais. J’aurais dû lui parler.
— Mais il n’y a que vos noms à vous sur cette liste, pas tous ceux des étudiants…souligne Margaux que j’avais presque oublié.

J’approuve, en silence. Par respect pour Elise, je retourne son cliché. Elle ne mérite pas que cette image circule. 

— J’ai besoin de savoir.
Ces mots ne sont qu’un murmure. Celui d’Ambre. Elle a rangé sa colère, comme si toute son énergie l’avait quittée. Elle a l’air d’être un fantôme. La phrase suivante semble pesait une tonne dans sa bouche.

— Quel rôle as-tu joué ?

Il me faut une bonne minute pour mettre de l’ordre dans mes idées. Et même après ce temps, ça reste confus. Je ne suis plus en mesure de prendre des gants. Moi aussi, j’ai le cœur explosé, à vif, la blessure à découvert.

— Je voulais t’en parler.

— Avant ou après qu’on ait passé la nuit ensemble ?

Sa remarque me scie. Elle m’imagine donc salaud à ce point ?
Margaux s’étouffe, mais ne dit rien.

— Non, jamais je n’ai…

— Quel rôle as-tu joué ? répète Ambre, décidée à jouer cartes sur table ici et maintenant.

Face à ma mine encore hébétée par la violence de sa question, elle approche un dernier bout de papier. La cerise sur ce gâteau macabre.

“Tu crois vraiment connaître Jules ? Demande-lui pourquoi il a redoublé l’an passé. Mais peut-être que tu n’es pas prête à le savoir.”

Je ris sans joie, dépité. Perdu aussi.

— Je fréquentais tous ces étudiants, ceux de la liste. C’était… mon groupe.

— Tu as mauvais goût en termes de potes, si tu veux mon avis, commente Margaux, avec un détachement et une ironie qui tranche avec la gravité de l’instant. Et en termes d’ex, aussi.

— Quel rapport avec Elise ? insiste Ambre, vacillante entre tristesse et détermination.

— Elise a très vite été prise pour cible par Chloé. Mélissa et Harmonie ont suivi la cadence, sans doute pour se faire apprécier d’elle.

Je marque une pause, les souvenirs remontant comme une vague amère. Le regard d’Ambre me brûle, et je déteste chaque seconde de cette confession.

— Au début… c’était juste des remarques déplaisantes dans les couloirs, des moqueries sur ses vêtements, son accent. Des trucs… « normaux », enfin, si on peut appeler ça comme ça.

— Rien n’est normal là-dedans, murmure Ambre, ses doigts crispés sur ses genoux.

— Je sais. Crois-moi, je le sais.

Le silence s’installe, aussi lourd qu’une dalle de béton sur ma poitrine.

— Et toi ? Tu participais ?

Sa question claque dans l’air comme un fouet. J’avale ma salive avec difficulté.

— Non. Mais…

— Mais ?

— Je n’ai rien fait pour l’arrêter.

Ambre ferme brièvement les yeux. Je devine l’image qui doit défiler dans sa tête : elle, seule, harcelée, tandis que tous regardaient ailleurs. Le parallèle est évident, tranchant. Je me déteste d’avoir été de l’autre côté.

— Pourquoi ? demande-t-elle d’une voix étranglée. Pourquoi tu n’as pas agi ?

— J’étais avec Chloé à cette époque, avoué-je, comme si cette explication suffirait. Mais elle n’avait rien d’une excuse.

Margaux intervient, tendue comme un arc :

— Donc, tu l’as laissée faire ?

— Je n’ai pas réalisé à quel point… ça allait loin. C’était une sorte de jeu pour eux,ajouté-je avec maladresse, sachant pertinemment combien ces mots sonnent creux. Personne ne pensait que… que ça finirait comme ça.

— Personne ne pense jamais que ça finira comme ça, murmure Ambre, son regard perdu dans le vide. Et pourtant…

Elle laisse sa phrase en suspens, mais je comprends qu’elle subit les souvenirs de sa propre tentative de suicide,après avoir été harcelée. La culpabilité me submerge.

— Qu’est-ce qui s’est passé ensuite ? demande Margaux.

Je m’humecte les lèvres. Chaque mot qui sort est comme du verre brisé.

— Ça a empiré après la fête d’Halloween. Élise avait bu, comme tout le monde. Elle s’est… rapprochée de moi pendant la soirée. Elle était seule, elle cherchait juste quelqu’un pour discuter.

Ambre me fixe, suspendue à chaque syllabe.

— Chloé nous a vus, et… elle est devenue folle. À partir de là, ça a dégénéré. Elle a commencé à répandre des rumeurs sur Élise, disant qu’elle couchait avec n’importe qui, qu’elle essayait de voler les copains des autres. Des choses… ignobles.

Je déglutis.

— Et ce n’était pas vrai, précise Ambre, sa voix à peine audible.

— Bien sûr que non ! m’exclamé-je, plus violemment que je ne l’aurais voulu. Élise était juste… gentille. Peut-être un peu naïve. Elle croyait qu’en faisant profil bas, ça s’arrêterait.

— Mais ça ne s’est pas passé comme ça, devine Margaux.

Je secoue la tête.

— Ils ont créé un groupe privé sur les réseaux. Je n’y étais pas actif, mais… j’étais dedans. Ils partageaient des photos d’elle prises à son insu, des montages dégradants. Ils la traitaient comme si elle n’était rien.

Ambre se recroqueville davantage. Je reconnais cette posture : celle de quelqu’un qui revit son propre traumatisme à travers les mots des autres.

— Un jour, en janvier, Chloé a volé le téléphone d’Élise. Il y avait des im…images intimes. Pas grand-chose, juste… elle en sous-vêtements, des trucs qu’elle avait dû envoyer à un mec qu’elle fréquentait avant d’arriver à l’Académie.

— Et Chloé les a partagées, conclut Ambre, la voix tremblante de rage.

Je hoche la tête, incapable de soutenir son regard.

— Les photos ont circulé dans toute l’école. Et puis, quelqu’un a lancé une rumeur comme quoi Élise aurait couché avec un prof pour avoir de meilleures notes. C’était faux, mais tout le monde y a cru.

— Vous avez détruit sa vie, souffle Ambre.

Ce « vous » me transperce plus violemment qu’une lame. Elle a raison. Dans mon silence, j’étais complice.

— Quand est-ce que tu as réalisé que ça allait trop loin ? demande Margaux, avec une curiosité clinique qui contraste avec l’émotion vibrante d’Ambre.

— Un jour, j’ai surpris une conversation entre Élise et une amie dans le couloir du réfectoire. Elle pleurait… elle disait qu’elle ne pouvait plus continuer comme ça, qu’elle n’avait plus la force.

Le souvenir me soulève l’estomac. Son visage défait, ses yeux rougis, sa voix brisée par les sanglots.

— Qu’est-ce que tu as fait ? s’interroge mon interlocutrice, alors que chaque syllabe semble lui coûter.

— J’ai essayé de parler à Chloé. Je lui ai demandé d’arrêter, que ça prenait des proportions dangereuses. Elle s’est moquée de moi, m’a traité de lâche. On s’est disputés. Et puis…

Les mots se bloquent dans ma gorge. C’est trop. Tout est trop.

— Et puis ? insiste Ambre.

— Et puis, deux jours plus tard, Élise était morte.

Le silence qui suit est glacial. J’erre dans le flou de ce souvenir : l’annonce par le directeur, le choc, les visages livides de mes camarades. La culpabilité écrasante.

— Ses parents l’ont retrouvée dans son bain… elle s’est… elle a…

Je ne peux pas terminer ma phrase. Les mots restent coincés.

— Après ça, tout s’est enchaîné. La police, les interviews, la famille d’Élise qui demandait justice. Mais Monsieur Batellier a étouffé l’affaire. Il a fait jouer ses relations, a menacé de poursuivre en diffamation quiconque mentionnerait sa fille.

Le dégoût dans mes propres aveux est palpable.

— En tant qu’actionnaire majoritaire, il a négocié avec la direction. La « mesure disciplinaire », c’était le redoublement. Pour tous ceux dont le nom figurait sur cette liste. Trois ont préféré quitter l’école, leurs familles ne supportaient pas le battage médiatique.

— Et c’est tout ? s’indigne Margaux. Un redoublement ?

— Aux yeux du monde, c’était juste une élève fragile dépassée par la pression des études. Suicide sans lien avec l’école. Cas classé.

— Et vous avez accepté ça… ? murmure Ambre.

Ce n’est pas une question. Sa déception inonde la pièce.

— Qu’est-ce qu’on pouvait faire ? Batellier avait le bras long. Le directeur était terrifié. Personne n’osait aller contre lui.

— Et toi, tu as redoublé, comprend-elle. La sanction qui arrange tout le monde.

— J’aurais préféré être renvoyé, avoué-je, la voix étranglée. J’aurais préféré… n’importe quoi d’autre.

Je passe une main sur mon visage.
— Tu aurais pu quitter l’école.
C’est une accusation pure et dure.

— La musique… c’est tout ce qu’il me reste, finis-je par admettre, dans un murmure à peine audible.

Le silence qui suit m’est insupportable. Je me reconcentre sur celle pour qui mon cœur bat comme un forcené, bien décidé à tout faire pour me rattraper auprès d’elle, à défaut de mieux.
— Je ne suis pas un monstre, Ambre. Je… j’ai commis des erreurs. Des fautes impardonnables. Mais je n’ai jamais voulu que ça se termine comme ça.

— Mais tu n’as rien fait pour l’empêcher, répète-t-elle, ses mots s’enfonçant comme des épines.

Je baisse les yeux. Qu’est-ce que je pourrais répondre à ça ?

— Qui a déposé ces documents sous ta porte ? demande alors Margaux.

— N’importe qui aurait pu s’en charger, fais-je remarquer.

— N’importe qui souhaitant te voir tomber, souligne-t-elle. Toi en particulier.

J’approuve, perplexe.

— Chloé est hors de propos puisqu’elle figure aussi sur la liste, ce qui élimine notre première piste crédible.

— Pas n’importe qui, répond Ambre. Quelqu’un qui connaît le dossier et qui sait ce qui s’est vraiment passé et qui a pu obtenir des copies de ces archives probablement consignées par la police.

Et là, je la vois changer. Ses yeux s’illuminent d’une nouvelle détermination. Celle d’une personne qui a trouvé un sens, un objectif à atteindre.

— Je refuse de me laisser manipuler par un lâche qui agit dans l’ombre. Ce dossier ne contient qu’une partie de la vérité. Je compte bien découvrir le nom de celui ou celle qui joue avec moi , avec nous en ce moment. Batellier a peut-être réussi à étouffer l’affaire, et tout le monde a suivi, murmure-t-elle, mais quelqu’un d’autre souhaite que la réalité éclate. Cette personne s’est donné la peine de rassembler toutes ces preuves et n’a pas peur de m’utiliser pour ça. Je ne suis plus un pion.

— Ambre, intervient Margaux, prudente. C’est peut-être dangereux.

— Plus que de continuer à vivre dans l’ignorance ? Plus que de laisser des gens comme Chloé agir en toute impunité ?

Elle se lève, traverse l’espace qui nous sépare. Sa proximité me fait vaciller.

— Pourquoi ne m’as-tu rien dit ? Avant… avant tout ça ?

Sa voix se brise sur ces derniers mots. Je sais qu’elle pense à notre nuit ensemble, à cette connexion que nous avions partagée.

— Je voulais te le dire, Ambre. Je te jure que j’allais le faire. Mais comment… comment avoues-tu à quelqu’un que tu t’es planté à ce point ? Comment tu dis à une personne qui a déjà connu l’enfer que tu as fait partie de ceux qui l’ont déchaîné ?

— En me faisant confiance, murmure-t-elle, une larme roulant sur sa joue.

Ces mots me poignardent. Parce qu’elle a raison. 

— J’avais peur de te perdre.

Elle recule d’un pas, et je sens le gouffre qui se creuse entre nous.

— Tu viens peut-être de le faire quand même.

Elle retourne sur le canapé, essuie ses pleurs du revers de la main. Quand elle relève la tête, son regard a changé. Plus dur, plus déterminé.

— J’aimerais que tu partes… maintenant.

— Ambre…

— S’il te plaît. J’ai besoin…  de réfléchir.

Je me lève, les jambes tremblantes. Je n’ai pas le droit de la supplier, pas le droit d’exiger quoi que ce soit.

— Si tu veux me parler… si tu as des questions…

— Je sais où te trouver, coupe-t-elle.

Je hoche la tête, dévasté, mais incapable d’argumenter. En passant près de Margaux, celle-ci murmure, juste assez fort pour que je l’entende :

— Laisse-lui du temps.

Je quitte la chambre, le cœur lourd. Dans le couloir désert, je m’adosse au mur et ferme les yeux. Tout s’écroule, encore. Comme si l’univers me rappelait que je ne méritais pas de bonheur, pas après ce tout ça.

La nuit dernière, dans cette chambre d’hôtel à Paris, j’ai cru à une seconde chance, je me suis dit qu’il était possible d’enfin enterrer le passé pour avancer. Que le pardon devenait une option.

J’avais tort. Tellement tort.

Les images d’Élise me reviennent, plus vives que jamais. Son sourire timide quand elle est arrivée à l’Académie, pleine d’espoir. Sa voix qui se brisait lorsqu’elle tentait de répondre aux moqueries. Et puis, le vide laissé après son départ. Un trou béant que personne n’avait voulu voir.

Je me redresse, étrangement calme au milieu de la tempête. Peut-être qu’Ambre a raison. Peut-être que cette vérité doit sortir au grand jour, quelles qu’en soient les conséquences. Pour Élise. Pour tous ceux qui ont été ou seront les victimes des Chloé de ce monde.

Je jette un dernier regard à la porte fermée de la chambre d’Ambre, puis je m’éloigne, la sensation qu’une ombre me suit. Celle d’Élise. Celle de tout ce que nous avons tous tenté de cacher.

Un frisson me parcourt. Une chose est sûre : la vérité commence à remonter à la surface. Et personne, pas même le type le plus influent du coin, ne pourra l’arrêter cette fois.

Chapitre 4