Chapitre 5

Ambre

Le réveil sonne trop tôt. Mes yeux gonflés peinent à s’ouvrir, comme si mon corps refusait de quitter ce bref moment d’oubli que m’a offert le sommeil. La réalité me rattrape aussitôt : Élise, le dossier, Jules. Cette nuit, j’ai fait des rêves agités, des cauchemars où je tournais en rond dans des couloirs interminables. Jules y apparaissait parfois, tendant une main que je ne parvenais jamais à saisir.

— Allez, debout ! La voix de Margaux est étonnamment énergique pour quelqu’un qui a dormi sur un canapé.

Je me redresse, la tête lourde. Les événements de la veille m’ont laissée exsangue, vidée de toute substance. Le dossier est toujours là, posé sur la table, témoin silencieux d’un drame que je ne peux plus ignorer.

— T’as une sale tête, me lance Margaux en me tendant une tasse de café. Tiens, j’ai fait un raid sur ta cuisine.

— Merci, marmonné-je, reconnaissante malgré mon humeur maussade.

Le liquide brûlant me ramène progressivement à la vie. Au moins, je n’ai pas cours aujourd’hui. Un jour de répit avant de replonger dans le tumulte de l’Académie, de croiser les regards, de faire semblant que tout va bien.

— Alors, par où on commence ? demande Margaux, qui pianote déjà sur son téléphone.

Je la regarde, étonnée par sa détermination.

— Tu es vraiment sérieuse pour cette enquête ?

— Évidemment. Pourquoi je ne le serais pas ?

Elle retire ses lunettes, les essuie consciencieusement avant de les replacer sur son nez.

— Écoute, ce qui est arrivé à Élise est… ignoble. Et le fait que tout ait été étouffé, que personne n’ait été vraiment puni… c’est juste inacceptable.

Je hoche la tête, une vague de reconnaissance me submergeant. La bonne surprise dans ce désastre, c’est de découvrir cette alliée que je n’attendais pas.

— J’ai réfléchi cette nuit, reprend-elle. On a besoin d’un plan. Et surtout, de bonnes questions.

— Comme quoi ?

— Qui connaissait vraiment Élise ? Qui étaient ses amis ? Y a-t-il d’autres victimes de Chloé qui pourraient témoigner ? Qui aurait pu avoir accès à ces documents ? Qui aurait intérêt à ce que l’affaire éclate maintenant ?

Je me lève, gagnée par son enthousiasme. Malgré tout le chaos dans ma tête, une chose est certaine : je ne peux pas laisser cette histoire s’effacer comme si Élise n’avait jamais existé.

— Je veux savoir qui m’a envoyé ce dossier, annoncé-je, la tasse serrée entre mes mains. Et pourquoi maintenant ? Pourquoi moi ?

— Pour te mettre en garde contre Jules, peut-être ?

La mention de son nom me fait l’effet d’une décharge électrique.

— Ou pour m’utiliser, suggéré-je. Quelqu’un cherche peut-être un moyen de faire éclater la vérité sans se mouiller.

Margaux acquiesce, songeuse.

— Alors, c’est décidé ? On enquête ?

Notre échange est interrompu par la sonnerie de mon téléphone. Je le saisis, le cœur battant, redoutant de voir le nom de Jules s’afficher. Mais c’est mon père.

— Je dois répondre, soupiré-je.

Margaux hoche la tête et s’éloigne discrètement vers la salle de bain, me laissant un peu d’intimité.

— Allô, papa ?

— Ma chérie ! Comment vas-tu ? J’ai essayé de t’appeler plusieurs fois hier soir, après que tu aies raccroché avec Jess.

Sa voix est teintée d’inquiétude. Je m’en veux aussitôt d’avoir été si distante.

— Ça va, je… j’étais juste fatiguée. Le voyage, tout ça…

— Raconte-moi Paris ! Ta sœur m’a dit que c’était fabuleux, mais je veux tout entendre de toi.

Mon cœur se serre. Comment lui parler de Paris sans évoquer Jules ? Comment lui raconter cette performance magique sans mentionner ce qui a suivi ? Je ne peux pas lui parler d’Élise, pas au téléphone, pas comme ça. Il s’inquiéterait trop.

— C’était… intense. La scène était immense, et chanter là-bas, c’était…

Je m’arrête, incapable de poursuivre. Les souvenirs se bousculent : les lumières, les applaudissements, et surtout, Jules à mes côtés, nos voix unies, nos corps en harmonie. Cette connexion que je croyais indestructible et qui, en quelques heures, s’est effondrée comme un château de cartes.

— Ambre ? Tu es toujours là ?

— Oui, oui, désolée. Je suis juste… un peu débordée.

— Tout va bien à l’école ? Tu as l’air… distante.

Mon père me connaît trop bien. Il perçoit mes émotions malgré la distance, malgré mes tentatives pour les dissimuler.

— Oui, ça va, c’est juste… beaucoup de choses à gérer, les cours, les projets…

— Et ce garçon ? Jules ? Comment ça se passe avec lui ?

La question me frappe comme un coup de poing. Je ferme les yeux, tentant de maîtriser le tremblement de ma voix.

— On… on a pris un peu de distance.

— Oh. Je suis désolé, ma puce.

— Ce n’est rien, vraiment. Écoute, papa, je dois te laisser. J’ai… j’ai des trucs à faire. On s’appelle plus tard ?

— D’accord, mais promets-moi que si tu as besoin de parler, tu m’appelles, OK ? N’importe quand.

— Promis.

Je raccroche, la gorge nouée. Mentir à mon père ne me ressemble pas. Nous avons toujours été proches, surtout depuis ma tentative de suicide. Il a été mon roc, mon pilier. Mais cette fois, je ne peux pas l’impliquer. Pas encore. Pas avant de savoir exactement à quoi je fais face.

Margaux revient, les cheveux humides, une serviette autour du cou.

— Tout va bien ?

— Ouais. C’était mon père. Il s’inquiète, comme d’habitude.

Elle hoche la tête, compréhensive.

— Alors, on fait quoi maintenant ?

Je rassemble mes idées, repoussant le chaos émotionnel pour me concentrer sur l’essentiel.

— On va à la bibliothèque de l’Académie, décidé-je soudain.

— La bibliothèque ? s’étonne Margaux.

— Oui. Les annuaires, les archives… Il doit y avoir des traces d’Élise. Des photos de classe, des événements auxquels elle a participé. On pourrait même trouver d’anciens articles du journal de l’école.

— Pas bête !

— Et puis, c’est samedi. Il y aura moins de monde. On pourra chercher tranquillement.

Margaux acquiesce, un sourire complice étirant ses lèvres.

— Columbo est de retour, on dirait !

Malgré la gravité de la situation, je ne peux retenir un petit rire.

— Ne m’appelle pas comme ça.

— D’accord, Sherlock.

Je lève les yeux au ciel, mais au fond, je suis reconnaissante. Son humour, sa présence allègent un peu le poids qui écrase ma poitrine.

— Je m’habille et on y va.

Une demi-heure plus tard, nous marchons côte à côte dans l’air frais de la montagne. Le campus est calme, la plupart des étudiants profitant de leur week-end pour dormir ou s’évader dans la ville voisine. La bibliothèque se dresse devant nous, massive et silencieuse, ses grandes fenêtres reflétant les cimes enneigées qui nous entourent.

Alors que nous nous apprêtons à franchir les portes, une silhouette familière se dessine dans mon champ de vision. Mon cœur fait un bond.

Jules.

Il sort de la bibliothèque, l’air hagard, les traits tirés. Il ne nous a pas encore vues. Je m’arrête net, paralysée. Que fait-il ici ? Est-ce un hasard ou cherche-t-il la même chose que nous ?

— Merde, souffle Margaux. On fait quoi ?

Je n’ai pas le temps de répondre. Jules lève les yeux et nos regards se croisent. Il se fige à son tour, comme un animal pris dans les phares d’une voiture. Une fraction de seconde, je revois le garçon doux et attentif qui m’a tenue dans ses bras à Paris. Puis le masque tombe, et je ne vois plus que l’homme qui a laissé une jeune fille se faire détruire sans lever le petit doigt.

— Viens, dis-je à Margaux en détournant les yeux. On reviendra plus tard.

— Attends, murmure-t-elle en me retenant par le bras. Regarde.

Jules ne s’est pas avancé vers nous. Il reste là, immobile, une expression indéchiffrable sur le visage. Puis, lentement, il hoche la tête dans ma direction avant de s’éloigner, comme s’il comprenait, comme s’il respectait mon besoin de distance.

Ce simple geste me bouleverse plus que je ne l’aurais cru possible.

— Il a l’air aussi mal que toi, observe Margaux.

— Il a de quoi se sentir coupable, rétorqué-je plus sèchement que je ne l’aurais voulu.

Nous restons silencieuses un moment, regardant Jules disparaître au détour d’un bâtiment. Son absence laisse un vide étrange, presque tangible.

— Bon, on y va ? demande enfin Margaux.

J’inspire profondément, repoussant au loin les émotions contradictoires qui me submergent.

— Oui. On a du pain sur la planche.

La bibliothèque nous accueille dans son silence feutré. L’odeur des livres, le parquet qui craque doucement sous nos pas, les rayons de soleil qui filtrent à travers les vitraux — tout cela crée une atmosphère presque irréelle, comme si le temps s’était suspendu.

— Bonjour, mesdemoiselles.

La bibliothécaire, une femme d’une cinquantaine d’années aux cheveux grisonnants, nous observe par-dessus ses lunettes.

— Bonjour, réponds-je poliment. Nous cherchons les archives du journal de l’école, et peut-être les annuaires de l’année dernière ?

Elle nous dévisage un instant, comme si elle tentait de percer nos intentions.

— Les archives ? Ce n’est pas une demande habituelle pour un samedi matin.

— C’est pour un projet, intervient Margaux avec un naturel déconcertant. Sur l’évolution de la communication visuelle dans les milieux artistiques. Notre prof nous a conseillé de consulter d’anciens numéros pour voir comment la mise en page a évolué.

Je retiens un sourire admiratif. La bibliothécaire semble peser le pour et le contre, puis hausse les épaules.

— Suivez-moi.

Elle nous guide à travers les rayonnages jusqu’à une section isolée au fond de la salle. Des cartons d’archives s’alignent sur les étagères, soigneusement étiquetés par année.

— Voici les annuaires, indique-t-elle en désignant une rangée. Et ici, vous trouverez tous les numéros de La Voix d’Orphée, classés par date.

— Merci beaucoup, dis-je avec un sourire reconnaissant.

Elle nous observe encore un instant, puis s’éloigne en nous recommandant de ne pas trop déranger l’ordre établi.

Dès qu’elle est hors de vue, Margaux se tourne vers moi, les yeux brillants.

— On commence par quoi ?

— L’annuaire. Je veux voir à quoi ressemblait Élise.

Je saisis le volume correspondant à l’année précédente et l’ouvre avec une sorte de révérence. Les pages défilent sous mes doigts : photos de classe, activités, clubs, événements… Une vie scolaire foisonnante, capturée dans ces images figées.

— Là, murmure Margaux en pointant une photo.

Mon cœur se serre. Élise Mayol sourit timidement à l’objectif, ses longs cheveux châtains encadrant un visage doux, presque fragile. Elle semble si… vivante. Si normale. Pas du tout l’image tragique que je m’étais forgée en lisant les articles sur sa mort.

— Elle était jolie, soufflé-je.

— Oui. Et regarde, elle faisait partie du club de photographie.

En effet, son nom figure sous une photo de groupe, où elle se tient un peu en retrait, un appareil photo entre les mains.

Je tourne les pages, cherchant d’autres traces d’elle, reconstituant par fragments la vie de cette fille que je n’ai jamais connue. Une photo attire mon attention : le gala d’automne. Élise y apparaît en arrière-plan, observant la piste de danse. Et au premier plan, enlacés, se trouvent Chloé et Jules.

Un poignard en plein cœur.

Ils forment un couple parfait, elle dans sa robe de soirée, lui dans son costume sombre. Leurs sourires étincelants, leur complicité évidente… Ils ont l’air heureux, amoureux même. Comme si rien au monde ne pouvait les séparer.

— Merde, murmure Margaux en suivant mon regard. Désolée.

Je secoue la tête, incapable de détacher mes yeux de cette image. C’était donc vrai. Jules et Chloé. Ensemble. Épanouis. Tandis qu’Élise les observait depuis les marges, invisible, effacée.

Comme moi il y a quelques mois à peine.

— Ambre ? s’inquiète Margaux. Tu veux qu’on fasse une pause ?

— Non.

Ma voix est ferme, presque dure. Une détermination nouvelle s’empare de moi, balayant tout le reste. La douleur, la trahison, le chagrin — tout cela n’a plus d’importance. Ce qui compte, c’est la vérité.

— Non, répété-je. On continue. On va découvrir ce qui s’est réellement passé, Margaux. Pour Élise. Et pour toutes celles qui pourraient connaître le même sort si on laisse les choses en l’état.

Je referme l’annuaire d’un geste décidé et me tourne vers les archives du journal.

— Aide-moi à fouiller tous les numéros de l’année dernière. Je veux des articles sur Élise, sur Chloé, sur les événements de l’école. Sur toute cette histoire que Battelier a tenté d’enterrer.

Margaux m’observe un instant, puis hoche la tête avec une gravité nouvelle.

— D’accord. Mais promets-moi une chose, Ambre.

— Quoi ?

— Qu’on fera attention. Je refuse que tu deviennes la prochaine Élise.

Un frisson me parcourt l’échine. L’idée n’est pas si absurde, après tout. Je suis déjà dans le collimateur de Chloé. Si elle apprend que je fouille dans son passé, qui sait jusqu’où elle pourrait aller ?

— Je te le promets, soufflé-je. On sera prudentes.

Nous nous plongeons dans les archives, déterminées à faire la lumière sur cette histoire d’ombre et de silence. Quelque part, dans ces pages jaunies, se cache la vérité. Et je la trouverai, coûte que coûte.

Pour Élise. Pour moi. Pour ne plus jamais avoir peur.

Chapitre 6